Une nuit de regrets.

Droite. Du blanc, immaculé. Gauche. Une couleur qui rappelait le charbon. Le costume que portait Dent en ce soir était dans un sale état. Ou du moins, la partie gauche était dans un sale état. Comme son visage d'ailleurs. D'une couleur suie, la partie gauche de la veste semblait avoir brulée en partie, la partie droite en revanche semblait sortir du pressing. Le tout donnait une impression étrange, entre le fini entièrement et le baclé. La chemise avait gardée les mêmes teintes, que la veste, même si elle ne semblait pas brûlée. Le pantalon, était parfaitement en concordance avec la veste, aussi bien dans la teinte que dans l'aspect. Seule note de folie, aujourd'hui, la cravate rouge cardinal, qui apparaissait comme triomphante, au delà du bien, du mal, de l'aspect, et du sens de chaque chose. Une justice rouge, droite, brûlante, comme un feu qui dévore l'homme, brûlante, comme le bûcher qui embrase le mal, brûlante comme les douleurs horribles qui s'imprégnaient dans le visage de l'ancien procureur. Acide. Son sang n'était plus qu'une masse corrosive, visqueuse et bouillonnante, de folie, de rage, et d'incompréhension. Les pas, presque hésitants de l'homme boitant, déchirait l'air sombre et étouffant. Journée difficile. Ciel noir ? Etait-ce la nuit qui enveloppait Gotham de son manteau gourmand et uni ? Ou était-ce simplement la pollution de cette ville corrompue. Gotham était à l'image de ses habitant, noire, noire et loin de toute justice, loin de toute logique. Favoritisme, privilèges, subjectivité, rien, rien n'était juste à Gotham. Sauf ça.

Argentin, clair, brillant, chant léger, presque enfantin. La pièce tourbillonna dans les airs, lançant sa chorégraphie mortuaire et gracieuse. Les reflets du soleil semblait se briser sur la pièce de métal. Un coup, elle était d'une beauté éclatante, un coup, elle était d'une noirceur terrifiante. Elle redescendit, passa devant le visage de Double-Face qui regardait, a la manière d'un inquisiteur, l'homme qui était assis, dans la ruelle, contre un mur, abasourdi, presque suppliant. La boue et la crasse recouvrait son corps, autant que les bleus et les ecchymoses. Il s'était fait battre a mort, par les membres du gang d'Harvey. C'était un incapable. Il avait essayé de les avoir. De les voler. Le fou. La justice allait-elle s'abattre, comme la lame de Damoclès sur cette tête enfantine. Le brigand devait encore attendre sa majorité. Le coryphée d'argent s'écrasa dans la paume de Harvey. Il releva la tête, un côté était chevelu, un autre chauve, un côté était sain, un autre fou, un côté juste, un côté cruel, un côté propre, et un brûlé, chair vive, mise à nue. Harvey sortit le fusil a pompe, double canon de son étui, caché précieusement dans son revers de veste. L'homme tenta de s'enfuir. On le retint. Plaqué contre le mur. Il vit Dent ouvrir doucement le canon scié, mettre les deux cartouches. Modifié, il tirait les deux en même temps. Ca n'allait pas être propre. On le forca a ouvrir la bouche. Bientôt, il l'eut jusqu'à la gorge. Harvey le regarda droit dans les yeux. Puis lui montra la pièce. Elle était brûlée, on ne reconnaissait même pas le visage. Ecorchée. Comme le visage du type qu'il avait essayé de voler. On ne rigolait pas avec Harvey Dent. On n'essayait pas d'arnaquer Dent. Pas de pardon. Pas de rédemption. Les voitures démarrèrent, et dans le boucan diurne des affaires de la ville, on n'entendit même pas le cerveau du jeune homme repeindre le mur.

Le reste s'était enchaînée très vite. Retour dans un appartement, changement de costume. Le sang, ça tâche. Le meurtre d'Harvey ne lui ressemblait pas, typique de Double-Face. Brutal. Violent. Sans raison liée a la justice. Enfin, si, punir, mais cet enfant le méritait-il vraiment. Harvey douta. Il se regarda dans la glace brisée, et il vit ses lèvres bouger, et la voix rauque, la voix rauque de lui s'élever, comme celle d'un fumeur de longue date, comme celle d'un homme qui aurait perdu ses cordes vocales, ses poumons, sa volonté de vivre, et sa santé mentale, le traiter de peureuse. Pardon murray. C'était sa juste vengeance. Ils avaient cramés, tout les deux, à des dates différentes. Il s'assit sur son lit, contempla sa pièce. Peut-être que cette fois, la libération serait a sa portée ? Il lança la pièce, prit le pistolet dans sa table de chevet poussiéreuse. Le plaqua contre sa tempe, la pièce retomba, côté noir. Il voulu appuyer sur la gâchette, ça ne partait pas. Sa main gauche ne lui appartenait plus. Son bras joua avec le pistolet, puis le plaqua contre sa cuisse droite, et encastra dans la dite cuisse 2 balles. Harvey hurla.

« Tu pensais que j'allais te laisser faire ça ? »

Il ne pouvait pas en finir, pas avec lui. Ce qui était sûr, c'était que dans le corps de Harvey Dent, il y avait de moins en moins du procureur, et de plus en plus de Murray, enfin Double-Face, de l'Autre, comme il l'appelait de temps à autres. Il se releva, boitillant jusqu'à la salle de bain. Peigna son côté droit. Son côté gauche s'était rasé les cheveux. Il se trouvait de plus en plus terrifiant. Sa main gauche pris un des ustensiles rouillés sur le haut de l'armoire a pharmacie et retira les plombs, qui heureusement ne s'étaient pas enfoncés profondément dans sa chair. Il avait donc prévu cela a l'avance, et changé les munitions. Un coup de bandage et c'était bon. Ce qui était sûr, c'est que Dent n'était pas près de se battre ce soir. Ou en tout cas, pas au corps à corps. Bientôt, il pourrait éliminer des avocats. Il en avait deux en tête. Il regarda les photos accrochés a sa salle de bain. Une belle blonde, un beau brun. Maitre Ragger, et Maître Sent. Deux avocats, corrompus. Qui avaient pour habitude de défendre des pourris, et de cacher la véritable justice. Il se pourrait qu'il y ait des dommages collatéraux. On verrait ce qu'elle dirait. Harvey remis son costume. Avala un verre de whisky.

« Nous devrions la prendre, n'est-ce pas ? »
« Bien sûr.»

Dent saisit, la pièce qui était posée droite sur la table. La fourra dans sa poche. Il se tourna vers une grande armoire en bois brut, et sortit son double canon. Il le plaça a l'intérieur de sa veste. Cela ne suffirait pas. Il saisit deux revolvers. Canon longs. A barillet. Un noir. Un blanc. 6 coups. Il les chargea, une balle sur deux, 50/50, a chaque pistolet. Fit tourner les barillets, et en cacha un dans son dos, le noir. Un plus visible, le blanc, était a sa taille, sous sa veste de costume. Drôlement armé pour un procureur. Il savait que des gens voulaient sa mort. Ou du moins, son arrestation. Quel justice dans le Batman et ses acolytes ? Lui seul avait la véritable justice, le hasard. Ou le chaos comme le nommait le clown. Aucune différence.

La nuit avait tombée, bien vite. Le procureur avait vagabondé, seul, sans vraiment savoir ce qu'il cherchait. Peut-être un peu de calme. Il agirait le 22. Comme a son habitude. Peut-être que Harvey cherchait la mort, et que Murray cherchait la violence. Tout deux cherchait une certaine justice. Mais il n'y avait pas de justice, pas plus dans ce quartier de Gotham, plus pollué que les autres. Les rues étaient composées d'usine, certaines en ruines, abandonnées, d'autres toujours ardentes. Il savait. Elle était là. La petite recrue de son vieil ami. Il prit sa pièce. Un éclair dans la nuit. Les rayons du soleil embrasèrent l'ombre derrière lui, la pièce sembla faite, un instant, de feu. Il regarda la pièce. Il sourit. Bon dieu, cela serait sans doute amusant.

[HRP : afin de prouver ma bonne foi, concernant le résultat de ma pièce, je le met dans un spoiler (ouhouh, quel jeu de mot) en dessous, je te prie de resister a la curiosité, et de ne le regarder qu'a la fin, cela pourrait te gâcher la suite des évènements]

Spoiler: