La mort rencontre la peur

La ruelle sombre remplie de détritus entravait sa course. Essoufflé, le jeune homme reprit tant bien que mal son souffle, une main plaquée contre le dos et l'autre frottant frénétiquement son menton, agrémenté d'une barbe de trois jours. Cela n'avait pas de sens. Cette chose, ce monstre qui le poursuivait...
Il n'avait rien fait! Pourquoi lui en voulait il? Son dos fut parcourut d'un frisson d'horreur et de dégoût. L'odeur de cadavre collait encore à ses vêtements. Quelle mouche l'avait piqué de prendre ce raccourcit sombre? Et surtout, quelle destin fatal l'avait poussé à se rapprocher de ce mendiant encapuchonné prostré dans l'encadrement sombre d'une porte condamnée? L'odeur de mort lui avait sauté aux narines en même temps que l'inconnu avait bondit sur ses pieds dans un gargouillement enragé.
Le jeune malchanceux avait prit ses jambes à son coup au moment où il avait aperçu la faux que son agresseur tenait. Son visage était toujours dans l'ombre de son capuchon mais le grondement rageur qui en sortait ne laissait aucun doute sur ses intentions.
Il avait couru plusieurs minutes sans réussir à le distancer, l'ombre ne concédant que peu de terrain malgré ses sprints désespérés.
Ce n'est que lorsqu'il avait passé un rai de lumière filtrant par les toits de taule mal agencés que son poursuivant s'était évaporé, sans doute épuisé par la course.
Et il se retrouvait là, encore suant de l'effort et de peur. Dans quelle galère s'était il fourré? Gotham regorgeait de malfrats et mafieux en tout genres. On y trouvait des fous et des psychopathes en force. Mais ça... c'était différent, beaucoup plus répugnant.

Il jeta encore un regard en arrière. Nulle trace de la chose. Tant mieux, ce n'était peut être qu'un mendiant avide...
Il se retourna.
Le visage putréfié qui lui faisait face était fendu d'un rictus de colère.
Une main froide et rugueuse le saisit à la gorge et le souleva de terre, sans effort apparent.
Son cri silencieux resta dans sa gorge alors que la terreur envahissait son cerveau.

BESOIN.... D'UN..... CHIMISTE.

La terreur paralysait le jeune homme.
Un chimiste? La prise sur sa gorge se resserrait et sa respiration se fit de plus en plus dure. Il fallait trouver quelque chose, n'importe quoi pour distraire cette chose.
Un chimiste! Les dossiers du commissariat faisait bien mention d'un chimiste en surveillance, soupçonné de mener des activités illégales. Il connaissait même l'adresse! Il se sentit coupable de condamner ainsi un pauvre homme, mais mieux valait que ce soit un inconnu que lui, si jeune.

Je...Je connais un chimiste!

La prise arrêta de se resserrer.

Il habite à quelques quartiers d'ici, dans une zone pavillonnaire! Je peux vous donner l'adresse!

En plus de la main qui l'étouffait, l'odeur de cadavre lui remplissait les narines, rendant sa respiration, déjà difficile, encore plus pénible. Il était encore choqué de la brève vision qu'il avait eu du visage de l'homme, si c'était un homme... Avait il rêvé? Il lui avait semblé voir la figure d'un mort, d'un corps en pleine décomposition. Durant plusieurs autopsies il avait vu des cadavres, certains déjà bien abîmés, mais là, ça dépassait tout ce qu'il connaissait.
Il débita tout ce qu'il savait de plus, il donna l'adresse, la direction, les soupçons qui pesaient sur l'homme.
La chose écouta sans bouger. Son bras ne frémit même pas sous le poids du jeune policier qu'il portait, lui qui était pourtant assez musclé.
Puis, une fois qu'il eut finit de parler, l'homme encapuchonné le relâcha.
Il tomba à terre sur les genoux, toussant et crachant.
La voix de son agresseur lui vrilla les oreilles.

CRAIGNEZ.... LE FAUCHEUR.

Il releva la tête. Il n'y avait plus personne devant lui.
Un bruit de métal heurtant le sol se fit entendre dans son dos. Il fit volte face mais ne vit qu'un couvercle de poubelle qui roulait sur le sol. Il était encore en vie. Il lui fallait faire un rapport sur ce qui venait de lui arriver, les marques de strangulation à son cou lui servant de preuves. Puis, en se relevant, il remarqua les morceaux qui parsemaient le sol. Que... Qu'est ce que c'était que ça?

***

Le Faucheur courait aussi vite que ses jambes pourries lui permettaient.
Le chimiste. Il fallait l'atteindre au plus vite. Il le forcerait à lui faire l'élixir de vie. Il en avait besoin. Sans lui, il se désagrégerait dans quelques jours. Il ne voulait pas disparaître, pas comme ça. Sa mission n'était pas achevée.
Il renversa des poubelles sur son passage et un chat cracha alors qu'il courrait le long de la ruelle sombre.
Plus loin, un mendiant fit un bond en arrière en le voyant arriver, semblable à la grande Faucheuse en route pour accomplir son devoir.
Le quartier résidentiel n'était pas loin.

Quelques minutes plus tard, il se tenait devant la maison qu'on lui avait indiqué. Elle semblait tout à fait commune si on la comparait à ses voisines, mais tout ces décors étaient étrangers au Reaper. Il était pressé par le temps. Il traversa le jardin, passa la porte qui n'était pas verrouillée et s'introduit dans la maison. Personne.
Un bruit de verre qui tintait attira son attention sur une cage d'escalier. Cela venait d'en bas.
Silencieusement, il descendit les marches de pierre.
Une fois en bas, il découvrit une petite salle pleine d'étagères remplies d'alambics et assez mal éclairée. Tant mieux, il n’appréciait pas la lumière du soleil, elle brûlait sa peau morte. Devant lui, il vit une homme en blouse, occupé à travailler. Seul son dos était visible. Le Faucheur fit quelques pas.

«Que puis-je faire pour vous?»

Le Reaper se figa. Il était repéré, et dans son état, il ne supporterait pas beaucoup de mouvements violents en plus. La course l'avait sérieusement épuisé. Il allait falloir convaincre cet homme, ou lui faire peur. Il n'avait pas eu de problème avec les scientifiques d'Ace Chemicals, il n'en aurait pas avec celui ci.

Il prit un air menaçant et enleva son capuchon.

L'homme s'était retourné et n'avait pas bronché. Enfin, d'après ce qu'on pouvait voir de lui. Il portait un masque qui n'était pas sans rappeler la figure d'un épouvantail.
Mais d'après l’absence de surprise dans le ton de sa voix, le Faucheur le connaissait bien, ce ton emplit de terreur, et l'immobilité calme qu'il affichait, le présumé chimiste ne ressentait pas le moins du monde la moindre once de peur.
Même pour le Reaper, c'était choquant, lui qui avait été fuit par tous les mortels qu'il avait croisé jusqu'ici.
Sa surprise augmenta de plusieurs crans quand l'homme lui proposa de s’asseoir et lui demanda comment il allait.

Quel genre de dérangé mental pouvait ne pas frémir devant son apparence hideuse et repoussante? Hébété, lui même incapable de se remettre de sa surprise, il se laissa guider jusqu'aux caisses et s'assit, débarrassé de son air menaçant, désormais affublé d'un visage surpris, la bouche ouverte dans une expression d'incompréhension totale.

L'homme n'avait pas cherché à fuir ni à l'agresser, il supposa donc que l'entrevue pouvait, pour la première fois de son après-existence se dérouler dans le calme. Conscient d'être au centre de l'attention de son interlocuteur, qui avait même laissé des fioles chauffer et fumer sur son établi,, il ouvrit la bouche pour parler.
Une chance que la décomposition n'ait pas encore affecté les cordes vocales.
D'une traite, en approximativement 20 minutes, il lui raconta son histoire, sa naissance dans la forêt, les villageois et le produit mystérieux qui lui redonnait force et vigueur. Il n'avait jamais parlé aussi longtemps depuis ses deux ans d'errance et en vint presque à oublier sa situation, celle d'un zombie contre-nature.
L'intérêt de l'homme épouvantail n'avait pas faiblit, si bien que le Faucheur s'enhardit à lui expliquer ce pour quoi il était venu, l'élixir de vie. De mémoire, il lui récité les ingrédients dont la liste lui avait été faite par les scientifiques.
Rien ne lui garantissait que l'inconnu n'allait pas prendre parti de la situation, mais le mort était aveuglé par la confiance qu'il plaçait dans le chimiste. Cet homme vivant l'avait écouté sans broncher.
Mais quel chimiste ne frémit pas devant les histoire de massacre et de colère incontrôlée? Un seul.

malheureusement pour lui, le Faucheur n'avait aucune idée de l'identité de la personne à qui il s'adressait. Aussi terrifiant que naïf, il dévoila son plus lourd secret à l’Épouvantail, convaincu d'obtenir son remède.

***

L'Agent Druer n'avait pas finit d'examiner les fragments de chair qui traînaient par terre que déjà, il prenait ses jambes à son coup pour rejoindre le commissariat. Son devoir en tant qu'agent des forces de police était de protéger les citoyens, même véreux ou malhonnêtes, comme ce chimiste, contre les criminels, les tueurs.
Il balaya les portes du bureau du commissaire et fit son rapport, preuves à l'appui, omettant volontairement certains détails: Décrire la figure de son agresseur n'avait pas d'importance, on ne le croirait pas. On devait empêcher cet individu de faire plus de victimes.

Le commissaire n'hésita pas soucieux de protéger les citoyens de Gotham, même suspects. Quatre voitures furent immédiatement envoyées au Robinson Park.
Il fallait coincer le tueur avant qu'il ne s'occupe du chimiste!

Frida poussa la porte métallique du dortoir qui s'ouvrit vers le ciel étoilé dans un grincement sinistre. A l'intérieur, Billy gémit, il devait mourir de faim. La jeune fille savait que s'il elle ne trouvait pas vite de la nourriture pour son frère, il ne passerait pas la semaine. Se glissant d'ombres en ombres, elle évita les patrouilles de gardes et se dirigea vers la réserve de provisions, une tente du camps où étaient entreposées toutes les conserves. Non loin, la muraille du camps voilait légèrement la lune, qui venait tout juste de dépasser l'horizon.
Frida marqua une pause puis reprit sa marche discrète vers la tente de stockage.
Elle y était presque quand une voix retentit.
"Hey toi! Pas un geste!!"
L'officier lui attrapa le bras et la jeta contre le mur froid et couvert d'eau de pluie. La jeune femme s'y cogna violemment et s'affaissa à terre, impuissante. L'homme, grand et costaud, arborait maintenant un rictus tordu, surmonté d'un regard pervers et malsain.
"Alors ma jolie, tu veux plus de provisions pour tes enfants? Ou ton petit frère? C'est mal d'être gourmande... Mais comme j'aime les filles gourmandes, je veux bien passer l'éponge et même te donner ce que tu veux.... si tu fais quelque chose pour moi."
Elle leva les yeux vers lui, les joues ruisselantes de larmes. Frida gémit:
"Je vous en supplie, pas ça, tout mais pas ça..."
L'officier éclata de rire, tendit la main droite pour la saisir par les cheveux.
De l'autre, il ouvrit sa ceinture de cuir noir et baissa son pantalon militaire. Avant que Frida ait le temps de hurler, il l'attira vers lui.

***

Le Faucheur gémit de douleur et se cogna à un coin de bâtiment.
Sous le poids de ses souvenirs, il tituba en perdant un ongle.

"UUUUUNGH"

Devant lui, l'homme épouvantail sautillait tout en dardant vers lui des regards inquiets.
Le Faucheur le suivait comme il pouvait, mais sa dégénérescence physique, ajoutée à sa soudaine crise d'identité l'empêchait de progresser normalement.
L'officier poussa un grognement satisfait.
Le Faucheur frappa le mur de rage mais fit de son mieux pour ne pas hurler de colère.
Se contrôler, il fallait se contrôler. Cet homme avait la clef de sa résurrection.
Il prit un instant pour reprendre son souffle. Devant lui, l'étrange docteur le pressait en murmurant.
Le Faucheur fit un effort dont il ne se pensait pas capable et se tint sur ses deux jambes.
Il faisait vraiment pitié à voir. Sa chair, désormais grise et usée, semblait flotter sur ses os. Sa silhouette, normalement massive, était toute décharnée et svelte. Même sa longue cape ne suffisait plus à le rendre imposant. Il leva les yeux vers son sauveur et gargouilla:

"Je.... suis. Allons y...."


Alors qu'ils s'enfonçaient dans la nuit, vers un destination connue de l'épouvantail seul, Le Faucheur ressentit une profonde tristesse.
Il murmura:

"Grechä...."

Il faisait noir. C'était sûrement la remarque la plus pertinente qu'on pouvait faire sur la petite salle qui servait de repaire au Faucheur... ou à ce qu'il en restait.
Dans un coin, la pénombre dissimulant les affres de la dégradation avancée, le cadavre remuait faiblement, agité par les spasmes involontaires que ses nerfs provoquaient, au seuil de la mort. Si l'absence de lumière cachait son apparence, l'odeur âcre et répugnante qui emplissait le cagibi en aurait fait vomir plus d'un. Le Faucheur était surpris. Le Docteur n'avait pas retroussé les narines, même quand il avait retiré sa cape, révélant la chaire pourrie qui tombait de son torse.
Bien sur, le Faucheur n'était pas lui-même dérangé par l'odeur, ses facultés olfactives étant faibles, même au sommet de sa forme.
Son hôte avait été clair, il ne devait pas bouger de là, de peur de faire du bruit, de se blesser ou même de répandre une odeur dérangeante, que ce soit pour les voisins, lui même ou pour un visiteur opportun: A cet instant, il avait murmuré un nom, "Batman" mais le Faucheur n'avait aucune idée de qui il parlait.

De toutes façon, cela l'arrangeait. Bouger risquait d'accélérer la dégradation, ou pire, de lui faire perdre un membre. Il fallait préserver la structure de son corps, de façon à ce que la régénération soit plus rapide.

Cela faisait des heures maintenant que le docteur était parti, et le jour touchait à sa fin. Il espéra que rien n'allait arriver et que, il fut submergé d'angoisse à cette pensée, rien n'était arrivé à son sauveur. Il n'avait pas envie de retourner au néant.
Mais que faire ensuite? Cet homme avait parlé de dette et de reconnaissance, nul doute qu'il allait lui demander un service une fois qu'il serait sauvé.

Que faire? Trahir sa parole? Non, il ne voulait pas ressembler à ses anciens tortionnaires, en utilisant fourberie et trahison. Il était le Reaper! Rien ne pourrait être au dessus de ses forces un fois soigné!
Plongé dans ses pensées, il sentit remonter les souvenirs, toujours plus forts, toujours plus violents. Il les refoula avec difficulté sentant sa volonté s'étioler, au même titre que son corps.
Il savait que si ses souvenirs prenaient le pas, il serait fichu. Ses émotions le pousseraient à bouger, à devenir violent, triste ou même suicidaire. Et à ce moment là, ce serait la fin, ses membres tomberaient sous la force de ses coups, son esprit s'évanouirait définitivement, masqué par un dernier soubresaut de sa psyché.

Le silence se fit plus épais. L'ombre pesa un peu plus sur le cadavre presque mort. Au travers des rideaux qui couvraient la fenêtre, une faible lueur, peut être celle de la lune, filtrait, n'apportant ni chaleur ni réconfort.
Que faisait le docteur??

Les souvenirs revinrent, plus fort. Le Reaper gémit. Ne.. pas ... céder.
Jalil lui tendit la main.

***

Jalil attrapa son bras et le tira sur la première branche.

Mais qu'est ce que tu fais? Papa nous a dit de ne pas descendre!

Retirant brusquement la main de la poigne de son grand frère, Gilles gémit .

J'ai très envie de faire pipi, je reviens dès que j'ai fini! S'il te plait....

Jalil fit la moue mais répondit d'un ton compatissant, il aimait beaucoup son petit frère.

D'accord, vas y, mais ne t'éloigne pas trop... et ne fais pas de bruit!!

Gilles lui lança un sourire un peu crispé et s'éclipsa en trottinant, les cuisses un peu serrés. Quelques dizaines de mètres plus loin, il trouva un buisson suffisamment grand et s'y cacha. En se soulageant, il leva les yeux vers les branches de l'arbre qui surplombait sa cachette. On y voyait un petit oiseau, qui chantait doucement, un peu endormi.
Le soleil venait tout juste de se lever, et l'aube projetait sur les feuilles une lueur orangé.
Gilles remonta son pantalon. Au moment de sortir du buisson, l'oiseau s'envola. Troublé par des coups de feu.
Le petit garçon releva la tête, inquiet. Il ne fallait pas faire de bruit, courir jusqu'à son frère aurait été stupide.

Il resta donc là, recroquevillé pendant 20 bonnes minutes.
Après ce laps de temps, il sortit la tête de son abri. Puis, constatant que tout était calme, il partit au pas de course vers l'arbre de son frère. Qu'était il arrivé? De son arbre, il avait dut tout voir. Était ce les rebelles? Peut son père était il enfin revenu, tirant en l'air en signe de ralliement!
Il aperçu l'arbre de Jilal.

Jilal, qu'est ce qui c'est....

Un bras pendait d'une des branches supérieures.

Jil.....

***

Dans l'appartement du Docteur Crane, un gémissement étouffé sembla signaler la présence d'un animal blessé.
Il n'en était rien, c'était un animal agonisant.

L'agonie. Décrire l'état du Faucheur à ce moment précis n'aurait pas demandé d'autres termes.
En fait, il ressentait ce qu'il n'avait jamais eu l'occasion de ressentir jusqu'ici: une mort lente et douloureuse.
Dans ses souvenirs, seuls les morts violentes le torturaient, si bien qu'il n'avait aucune idée de ce que pouvait traverser un home lorsqu'il mourrait de faim ou de soif.
C'est à ce moment précis qu'il en faisait l'expérience. Le désespoir l'envahissait, couplé avec la souffrance que lui infligeaient ses membres décomposés.
Il ne ressentait plus rien de son environnement, impossible de dire où il était, ce qu'il faisait, ni même si le docteur était rentré, devant lui, le suppliant de boire la mixture toute préparée.
Cela ressemblait bien à la fin, en effet.

C'est alors qu'il y eu un contact froid dans sa main, plus froid que la mort qu'il l’étreignait. Le contact du verre glacé.
Une fiole, le docteur avait fait son office. S'il ne s'était pas trompé, elle contenait son salut, sa salvation. Mais impossible de lever le bras, ses muscles étant désormais inexistants. Et pourtant il le fallait.

Le Faucheur hurla de rage intérieurement: Comment pouvait il échouer si près du but? La vie était là, entre ses doigts squelettiques, prête à s'échapper mais il ne DEVAIT PAS la laisser glisser et tomber au sol!
La rage lui donna la force qui lui manquait quelques instants auparavant et son corps tout entier s'agita d'un soubresaut. Ce spasme, assez violent projeta la fiole en l'air. Après un vol plané assez court, elle vint se ficher sur le dessus du crâne du cadavre, dans un morceau de cher presque détaché du reste.
Le liquide, désormais libre de s'écouler, se déversa du goulot du petit récipient de verre sur le crane puis le corps du mourant.

L'effet fut aussi fulgurant que répugnant. Sous les yeux ébahis du docteur Crane, le liquide pénétra le corps comme un acide, dans un sifflement sourd. Presque immédiatement, la chair se résorba et les muscles repoussèrent sous ses yeux. Le cadavre gémit, plus fort qu'auparavant, signe que la vie le tirait vers le haut. Une fois les muscles repoussés, veines, tendons et autres organes firent de même, suivis de la peau qui finit par tout recouvrir. Devant lui, nu, dans une mare de morceau humaine n plaine décomposition, se tenait un homme grand, chauve et blanc comme un albinos. Sa stature était impressionnante et son apparence rappelait celle du monstre de Frankenstein. Mais le plus saisissant était son regard. Il n'était plus perdu, égaré, torturé par des souvenirs ou des pensées obscures. Non, il était froid, perçant, plein d'une rage contenue.

Devant le docteur, surpris, se dressa le Faucheur, ressuscité.
Ce dernier, contempla son corps et se releva. Il lança un regard moins froid que de coutume au docteur et dit:

" Merci."

Sa voix était grave et gutturale, mais pas hostile.
Il se saisit de sa longue cape et la mis sur ses épaules, s'enveloppant de noirceur.

" Je vous ai promis un service."

Bougeant sa masse pour la première fois depuis deux jours, il s'agenouilla devant Crane.

"Je suis à vos ordres."